Diario de un Existencialista.

Hola soy Dostoi, para los que no leen o no miran la columna a su derecha, y comenzaré otro "proyecto" paralelo a Crueles Escritores llamado "Diario de un Existencialista" que más bien es un anecdotario y cronicario, una suerte de diario alter-personal espero que les guste tanto como éste, no es ironía creanme, así que se los dejo. (Cualquier semejanza con personas vivas o muertas sólo es coincidencia), aquí esta http://diariodeunexistencialista.blogspot.com/ para los que tampoco leen la columna de la derecha (Otra vez). Gracias y suerte.

Saludos.

Al compás de la nada.

Seguía marcando aquel reloj en la mano de aquel joven tirado en la esquina, mientras Carabineros seguía haciendo sus peripecias.

Poema I

Y aquí estoy
en estos siniestros ministerios, buscando refugio en esta lluvia
buscandote con la mirada

Sentado y vivo,
más despierto de muerto,
más parado que dormido

Esperando la inevitable verdad
de tus pies tardíos
tus ojos profanos.

Lejos ya del ruido material,
la mortal rutina,
los altos edificios con figuras aladas.

Y ahí estas tú,
tan cambiante como siempre,
acercandote a mi, calmada y despierta.

Ya a mi lado,
sentada y viva,
Despierta y conciente de esa inevitable verdad.

Y entonces ya no se hacen necesarias las palabras,
las sonrisas falsas,
los idiomas perfectos.

El cielo anaranjado,
nos obliga a sonreírnos el uno al otro
y poco a poco las palabras comenzaron a salir de nuestras respectivas bocas.

Nuestras vidas nunca se cruzaron,
nunca caminamos del mismo lado
ni pensamos en este encuentro volvería a ocurrir.

Sería tan fácil fingir que este encuentro volvería ha ocurrir.
que seguimos caminando el resto del viaje,
cada uno absorto en sus pensamientos y más de algún momento en el del otro.

Las estatuas de los héroes mojados por la lluvia siguen allíucha
observando y eschando el suave susurro de tu voz, sin voz
los gritos sordos de los falsos dioses.

La vida continua y el tiempo pasa, llega la cruel despedida
nos miramos un rato y nos despedimos, esperando volver a vernos,
después de todo, estabamos vivos.

Trípitico 3

-Café, café y más café. Amigos y jazz.

-Una buena tarde para aprender a modular (espero no ver sus caras)

-Uhh, si que estaba bueno ese café.

Sobre el miedo escénico

Las manos tiemblan, la voz electricada se distorsiona, el público siente el pánico a distancia, los segundos pasan, la moral sube (tal como sube un sujeto con miedo a las alturas las escaleras), las palabras ahora más fluidas cobran sentido y los rostros recobran su seguridad, a pesar de lo forzoso del aterrizaje (o intento de aquello), lo había logrado.

Sobre la culpa y el frío

Todos la tenemos y algunos vivimos con guantes.

Defensa del caído

¡Qué saben de la vida!
Por qué os importa tanto a vosotros
que deambule por los obscuros caminos,

Cuando ha sido realmente importante
aquel valor vulgar y distorsionado,

No soy más que un pendejo,
un estúpido, un masoquista,
No soy más que eso.

¡Vamos pregunten!
¡A qué le tenéis miedo!
A mis palabras,
a que éstas derrumben tus fundamentos,
A mis lamentos carentes de tiempo,
a que éstos destruyan tus alientos.

¿Qué hay después de la nada?
¿Qué sería de House sin su cojera?
Terminaría toda su genialidad.
Qué saco con hacerme falsas esperanzas
si la realidad dice otra cosa
y al final es lo mismo

Cuantas bostezos he fingido
para apaciguar ese acto físico
lágrimas que cayeron bajo su propio peso
y que no pudieron retenerse

¿Qué deciros?
Que deje de pensar en mi mismo,
¡¿Cuando he pensado en mi, maldita sea!?
¿Cuando?

Puede que lo necesite después de todo,
pero no más que a ti.
Sin ese dolor, tú rechazo
no puedo expandir mis sentidos
no puedo ser lo que soy perdiría todo eso.

Déjenme solo, largaos de aquí,
que solamente así puedo abrir mis ojos
y ver más claro el mundo,
más claro que cualquiera de vosotros.

Maquina de escribir rota

12 d nro

Cnstz :

Si s qu st mnsj st n tus mno , disculpm por st crt pro mi mquin d scribir no scrib tod , no stn tods os botons (dbi hbr prndido ingls mjor) No pud dcirt lguns cos s n nustro utimo ncuntro , y por sto tmpoco podr dcirtlo n st momnto, sinto qu qudron coss pndints y no quiro qu qudn inconcluss, unqu dspus d sto sr imposib dcir qu s coss vn bin. Sbs t xtrño mucho y sbs qu no m gust distncirm , pro m conocs, sbs qu simpr stoy ocupdo y put dbri djr d scribir mdits crts , prdonm por todo sto (dbo sr un idiot por hcr sto). gun di d stos t visitr .

Dibujantes de sombras

Van y vienen pero nunca los hemos visto, de la nada aparecen trazos de árboles cortados, rejas dobladas y sombras que en algún tiempo vencieron al alto sol con sus alargadas formas. Van y vienen de eso estamos seguros, cuando menos lo esperemos ya no habrán mas sombras que las creadas por nosotros mismos.

Sin Título (Capítulo I)

-Ves, ese no soy yo. No estoy allí-dijo en tono indeciso, y éste le respondió.
-Esto no esta ocurriendo verdad.-La mirada cansada de ambos entumecida por el frío y entonces luego de una lavada de cara siguió el interrogatorio.
-¿Que hago aquí?-a lo que el otro respondió.
-En qué nos hemos metido.
-No, tú en que te metiste.
-Basta estúpido-dijo exaltado y dando un suspiro que empaño el vidrio.
-No, ese no soy yo.
-Mejor empieza a pensar en que haremos, lávate esa cara.
-Ni que tú la tuvieras más limpia que yo.
-Tienes razón, ninguno de los dos esta limpio-y con un gesto pensativo, puso sus manos en su cara y se la volvió a lavar.
-...ya, pero tú se lo dirás.
-¡Yo!...
-Baja la voz idiota, o quieres que ella...
-Ella que...de todos modos es tu culpa.
-Deja esas estupideces y empieza a pensar.
-Maldición, las pastillas, deje las pastillas en mi mochila.
-No estoy aquí, no debería estar aquí.
-No por pensarlo mucho, ocurre.
-¡Ya lo se!, no necesito que me lo repitas.
-Cálmate...-suspiró se miro nuevamente y el silencio se apoderó del lugar-... ¿Qué te dijo antes de...
-Antes de que...
-Sí.
-Bueno...dijo que me acompañaría allá, y que no le gustaban las clínicas-dijo poniéndose un cigarro en la boca.
-Creí, que lo habías dejado.
-Eso es lo que piensan todos.
Toc!, toc! toc!
-No crees que es hora de salir.
-No aún.
-¿Estas bien?-dijo ella.
-¿Vas a salir?
-te dije que no aún.
-Apaga esa cosa, o se dará cuenta...que le vas a decir se si entera que...
-Ninguno de los dos le dirá nada a nadie, oíste.
-Probablemente ya lo sepa.
-A qué te refieres-dijo echando una bocanada de humo.
-La otra vez, revisó mis cosas y...
-y qué...
-nada-dijo con un voz de que no era tan grave.-Siempre lo hace.
-¿Cómo que nada?
-Nada, solamente las cosas de siempre, no crees que es hora de que salgamos.
-Ya deja de monologar, déjame pensar un poco.
Toc! toc! toc.
-Oye, ¿qué son estas pastillas?-dijo ella con su delicada voz, sin exaltarse.
-¡Maldición!-dijo discretamente apagando el cigarrillo y ocultando ineficazmente en una esquina.
-Que bajes la voz, oye...qué haces, no espera.
Y entonces salió de aquel baño, como era de esperar ella estaba afuera.
-Y estas pastillas...no las había visto antes.
-Ah sí, sorry por no haberte dicho, ¿me las pasas?
-¿Cómo haces esa pregunta...
-Pero sólo si me dices lo que pasa-dijo con una sonrisa casi perversa, acercando y cerrando la mano al momento en que se dirigía a tomarlas.
-No debiste haberlas guardado allí.
-Ya lo sé pero es que...
-Qué pasa, no me dirás.
-Es qué...me las pasas por favor
-Ya.
Se dirigieron al sillón ella estaba sentada.
-¿Quieres un café?-le preguntó a ella.
-Bueno...pero me dices.
-Si lo haré.
-¿Estas seguro de que necesita saberlo?
-Si, además ya dijo que iba ir a acompañarme.
Mientras preparaba el café, ella intruseó entre los cds que estaban encima de la radio y sacó uno del fondo y lo puso en la radio.
-¿Te gusta la comida china?-preguntó ella.
-Sí...por qué.
-Otro día te preparo en mi casa...ah, me encanta esa canción.
-¿Crees que entenderá? -Siempre entenderá, tú la conoces.
-¿Es de Keane cierto?...So why don't we go Somewhere only we know?...
-A mí también me gusta-dijo terminando de servir las tazas y llevándolas hacia el sillón. Ella cambió su posición acostada a sentada recibiendo el café.
-Entonces-dijo luego de dar un sorbo con esa cara que siempre hace sacar respuestas.
-Se llama Olanzapina.
-Tiene que ver con lo de...
-Sí-dijo él un poco indiferente.-Gracias por...
-Deja de decir gracias o quieres que.
-Ya te dije que dejaras de decir tanto "gracias"-dijo ella.
-Jaja y que cambiara el "creo"...
-Ves que gano siempre.
-Creo que tienes...
-Pienso que tienes razón-dijo cambiando su respuesta después de ver el rostro de ella.
-Entonces...¿qué tenías?
-Bueno...-dijo poniendo una pastilla en el café y dando un sorbo.
-lo prometiste.
-Que impaciente.
-no eres él único que me ha dicho eso.
-¿Quieres salir a tomar un helado?-dijo él
-Ya pero me dices, ya.

Sobre lo inevitable

Mientras el silencio llenaba la sala dije: "A veces pienso en voz alta".

Fibonacci

1. Sentado.
1. Despierto.
2. Con vida.
3. Y sin remordimientos.
5. Decidía, pasivo, su destino final.
8. Incustrado aún de recuerdos y quebraduras de brazos.
13. Que no le dejaban escribir, Dios lo hizo surdo y sin muchas habilidades adquiridas.
21. Sin más motivación que un enrarecido viento, empezo a caminar, retardado por las constantes secuencias motrices de sus pies, sin ganas.
34. Ganas de vencer la fatidíca serie, de pensamientos y horas, que nublaron las verdaderas razones de tal carrera, sin duda estaba vivo, vivo y despierto, retando a los dados. Continuando su matemático ascenso.
(...)

No Conectado

Más bien a ciegas, trataba de encontrar las palabras adecuadas, las formulas de saludo discontinuas, bastaba sólo un click! y la anécdota que te escribí o la canción que te envíe se convirtiera en nada más que una serie de unos y ceros viajando por el espacio consumado hasta tí, pero lo que no precisaba era que cayera la Internet y las despedidas se interrumpieran, los mensajes llegan, no lo dudo, pero espero encontrarte más en la calle, que conectada.

Asesinato Frustado / How Ruin A Masterplan

Mis acciones son tan imitables y predecibles, el mismo saludo, la misma postura al almorzar, soy tan predecible que sería fácil notar que tomo el mismo recorrido siempre, como una manzana siempre durante el trayecto, la misma hora de llegada, definitivamente sería fácil planear un asesinato perfecto, el asesino espera en Vicente Valdés, ve que voy cruzando el semáforo y de repente, veo a alguien llamando, me quito los audífonos y tomo el metro.

Tríptico 2

-No por pensarlo mucho, ocurre lo que pensaste.

-"Señores pasajeros, deje salir, antes de entrar"

-No por tocar el botón del semáforo, la luz verde cambiará rápido.

Retrato de un hombre que mira hacia un lado de la ventana

De las muchas cosas que se podrían decir de mí, prefiero ser olvidado y recordado por las historias que nunca se escribieron, los rumores sepia, los chismes secos, los restos de una vida que nunca fue, será ni en todas sus conjugaciones verbales, miro a través de ese inocuo cristal esperando ver pasar las gracias, perdones y disculpas, oyendo por los rincones imperfectos de aquellas calles llenas palomas y descuidados transeúntes, trastornados, transantiago que nunca llegó, llegará y todas sus formas verbales. Viendo a través del cristal las delicadas formas de una ciudad construida en medio de un agujero frío y negligente, donde es fácil perderse y encontrarse, dormirse y despertar, vivir y vivir de nuevo porque sólo los cobardes se suicidan y sólo los muertos son cobardes, muertos vivientes dentro un cuerpo, almas encerradas en la trascendencia platónica y el mito de la caverna, estudiando cada pasó y detalle de tan triste lamento. Y en eso estoy, informando y relatando lo que veo, escucho e ignoro, sin decir mas detalles de mi persona, sin querer profanar es resquebrado orden de mis formas, de las muchas cosas que se podrían decir de mí, quiero que digan que además de lento, soy observador y lento, que olviden por un momento lo que soy y que dentro de los rumores sepia, los chismes secos y las formas verbales complejas e imperfectas, e inventen alguna historia sobre mi, que soy mafioso, mujer, escritor frustrado, vampiro, sonánbulo, mal bailarín, descuídado transeúnte, en fin, viendo a través de la ventana a mi lado, sentado y despierto, más vivo que dormido, más parado que muerto, jugando con las pequeñas cabezas que veo desde aquí entrelazándolas de palabras adornadas y frases bien hechas, cielos nublados, frases bien hechas, palabras rebuscadas y manzanas a medio comer, viendo la confusión de los objetos y de la construcción del frente, la construcción del sin sentido y del sentido perdido y confundido por los objetos y manzanas a medio comer, creyendo saber y no saber, riéndome de Sócrates, desafiando la psicología inversa, jugando con las pequeñas cabezas que veo desde aquí, esperando que alguna vez las historias que nunca se escribieron sean tan firmes y reales como el vidrio que me impide seguir pensando en otra cosa.

Carnaval

Muy lejos ya del ruido matinal y de las aglomeraciones urbanas, caminaron por aquel suelo de madera adornado, lleno de multicolores luces y espejos, sin hablar, atentos a cada juego de luces, distantes de pensar en que sucederá. Ella no era de las se perdía mucho, ni él el mejor ideador de panoramas, si él le hubiera prometido ir a Japón, ella hubiera aceptado con gusto, pero el peso de la realidad y de la rutina los obligó a seguir caminando, recorriendo cada uno de aquellos pasillos llenos de gente corriendo ajena a tales pensamientos y centrados en lo bello de las luces y caramelos. Sería tan fácil fingir que no aquello volviera a suceder que por un instante aquellas miradas compremetedoras e indirectas apaciguaron los gritos y la música, la esperada tarde, anaranjada, los obligó a sonreirse el uno a otro y atravezando ese frío tardío de la recíen empezada noche subieron a aquella alta rueda, mirándose y hablando de los cumpleaños atrasados, las historias de cuando eramos chicos y los perros que habían conocido en el camino, sin nada más que hacer que mirar a la rutinaria ciudad encenderse, después de todo, siempre habían estado vivos.

Malas noticias

Negro como la noche y con la costumbre de acostarse en las cosas de los demás, recorría cada parte del rutinario edificio, olisqueando y buscando con su nariz cada vestigio de hambre desaprovechada por algún idiota y deliberadamente tirada al suelo, a veces con una amiga lo vemos por allí disfrutando de su ajena existencia.

18 Years / About Life, Death and Perspective

Cualquiera consideraría la vida como larga y dura, el tiempo como una eterna medida, incluso yo, pero Iván no lo veía tan así. Ya para su primer cumpleaños caminaba y leía algunas palabras, patra su tercer cumpleaños ya batallaba con los que serán sus próximos enemigos en el colegio, no le costó deshacerse de ellos, para su cuarto cumpleaños ya tenía lo que se podría decir como un polola, en su quinto ya cursaba segundo año en la U que su padre siempre quizo, sin embargo en séptimo no fue el mejor, el ebrio conductor de aquel auto en que se dirigía a una fiesta se estrelló, y permaneció grave dos semanas, el resto de sus cumpleaños lo pasó en una silla de ruedas bajo el alero de su esposa e hija (se casó antes de su séptimo cumpleaños), encerrado en sus recuerdos y memorias de una vida a su parecer corta, para muchos sin sentido, eso lo diría yo, en el cumpleaños número dieciocho de Iván, un paro cardíaco acaba con el resto de sus buenos recuerdos, sus amigos más cercanos y su familia lo acompaña, yo sólo espero que a mis dieciocho años no haya perdido el tiempo. Ivan nació y murió un 29 de febrero.

Vuelo

De recuerdos y compañeros de cursos, de alegrías y tropiezos, palabras y libros que leíamos cuando eramos chicos, dispuestos a cruzar barreras, de amigos y anécdodas, de sueños de papel, y largos vuelos. No nos conocemos aún, pero en este loco mundo donde nada importa a nadie y nadie escucha a nadie, volamos, somos sobrevivientes, aves en el alto cielo con una sonrisa en el rostro olvidando lo que aunque el mundo no quiere ver, nadie debería perder sus alas por pagar el precio por tener los ojos abiertos, abre tus alas rotas y aprende a volar, abre tus alas y vuela alto, abre tus ojos y ve el momento que en que eres libre, todos juntos en el alto cielo, sonriéndole al Sol, donde nadie pueda herirte, donde los sueños nacen.

"En memoria de Catherine Polette"